Escritor do Último Post...

[ou do primeiro dia do meu silêncio no respirar] ...com palavras. Agora, até que a voz me doa, irei escrever com o silêncio. O respirar tornou-se uma doença, não minha, mas de mim. Sempre o foi. Suportá-la é como conviver com o meu riso, a minha alegria, a minha solidão e até, a minha própria (ideia de)morte. Quem não consegue fazê-lo não consegue andar aqui a celebrar-se entre os vivos. Nunca me lembraria de deixar de escrever palavras por causa dessa natureza ambígua. Mas há uma altura em que eu descubro que como aquele duplo constrangimento de que fala Bateson, a manipulação e a armadilha do blogue vivificam tanto nas palavras que escrevo como nas palavras que oculto. E isso tem efeito directo não em todos vós que por aqui passam e uns já vêm do meu próprio mundo real, mas na única-única criatura do meu mundo de aborígene. Alguém que nos ensina corajosamente o que é o amor, merece o melhor desvelo. Não é um sacríficio, o silêncio. É um desígnio, uma aspiração. Só que parece que é sempre cedo de mais para partir em busca dele.O mal de cada um a si mesmo. Não suportaria nunca saber que a minha doença se estenderia para o de lá das paredes muradas da minha casa. E logo para quem. Acresce que ela vai esgotando o seu som no mundo e por isso, na minha cabeça fantasista e delirante, eis uma forma suprema de encontro. Longe do pecado do mundo.Mais próximo do teatro, o único-único lugar deste mundo.