Fada do Lar

Só um post para dizer a mim mesmo que existo. Depois de fazer sopa, massada de bacalhau e maçã assada, enquanto arrumava a cozinha e lavava roupa. São quase quatro da manhã e, certo e sabido, amanhã por volta das oito e meia tenho um moscardo a zumbir-me aos ouvidos. Pai, vamos ao parque. Só um post para dizer a mim mesmo que existo. Tinha umas fotos para meter. Sara Tavares no Bleza. Da última apresentação de Que Esperar de Nós?, na Escola de Enfermagem Calouste Gulbenkian. Do presépio que eu e o besnico fizémos. S. José é Cristiano Ronaldo e um rosto feminino retirado de uma "Pública" é a Maria. Tudo feito em papel de jornal. Ou vice-versa. De um postal de natal que a Luisa Ferreira me mandou. É para mim a pior altura do ano. Não gosto. E cada vez gosto menos. Não fosse o tempo em que damos uns abraços valentes na familia e, revivendo o passado, nos deixamos cair de lanzeirice no sofá da casa materna, e tudo isto seria um autêntico pesadelo. É assim, não sou feliz mas não invejo a felicidade alheia. A única coisa que me destrava a zelotopia (se utilizam uma versão actual de Microsoft Word escrevam inveja e depois vão ao dicionário de sinónimos) é a vivência dos trópicos. Principalmente quando fora de época. A primeira foi a minha irmã. Vinte dias no Brasil. Segunda feira a Celta, a Cláudia e o César chegam da Patagónia. Só um post para dizer a mim mesmo que existo.