A Mão no Tempo

Em tudo me falta tempo. Sei também o excesso de tempo que significa esta ausência de tempo. É cruel dizê-lo, mas percebemos um dia, quando o tempo nos faz verdadeira falta, que esta proverbial falta de tempo que exibiamos sempre como justificativo para tudo e para todos, apenas significou esbanjamento do mesmo. Chego agora ao tempo pela mão quente de uma criança, o meu filho, e ainda pela sua toco na mão fria, gélida, do meu pai, já morto, nunca me esquecerei do arrepio que senti quando lhe toquei nos dedos, o toque da sua pele e da minha provocaram um sobressalto sanguíneo, senti um estremecimento naquele corpo inerte. Eu já sabia que o último olhar e o último toque são em vida, a vida me tinha ensinado que nada de vale fazermos o que já não pode ser feito mas no caso do meu pai fiz ouvidos moucos ao ensinamento. Queria tanto estar com ele mais um poucochinho que fosse. Eu amava-o como uma árvore ama as suas raízes, os seus ramos apontados para o céu, não havia alguma distância entre mim e ele, só quando estávamos juntos. Ainda me lembro dele a ir ter comigo ao meu quarto, já sabia que a morte o vinha buscar, deitou-se na cama, não sabia quando, ainda tentou um último negoceio, talvez ela o pudesse ouvir e condoer-se: - "Quim, eu não me importo de morrer mas não me importava nada que fosse depois." * Depois de quê, nunca lhe perguntei, seria cruel. Depois de ter publicado o livro que nunca publicou, aquele que escreveu nos ouvidos do António, do Mário ou do Pio, os seus melhores amigos, narrando o corte que fez com a vida de sacerdote que nunca elegeu? Depois de ter mais uma vez ido beber água às Portelinhas? Ou de ter ido saborear um vinho maduro em casa da Ti Riquinha, temperado com longas conversas à lareira? É cruel, desumana a nossa vida, a vida que levamos e a vida que nos leva, no entanto é quase sempre verdade que o tempo que assim nos dessem seria gasto a lamuriarmo-nos e pedindo, como o meu pequeno filho e o meu pai grande, o meu pai no céu, mais um poucochinho, um niquinho, depois. Somos todos crianças, nem sempre inocentes, mas sempre crianças diante da D. Morte. __________________________________________ *Exactamente estas as palavras que também ouvi à Tia Miséria quando a entrevistei para a Revista o ACTOR.