O lugar da metafísica é ali, ao pé do amor

Ontem, quando ela saiu, já as cinco da manhã bateriam no relógio do campanário - bastaria que aquilo fosse uma aldeia - voltou-se para a linha do horizonte e descobriu o ponto onde antes a sua metafísica se impunha. Era ali, um tudo nada abaixo do Cristo-Rei, acima da pequena rebentação, ali ao pé daqueles barcos ancorados, os cacilheiros. Amanhã eles retomam a sua vida mas entretanto vou descascar mais uns bocados de noz e fazer bolinhos, disse. É verdade que a metafísica não desapareceu logo, andou ainda ali a rondar as suas pequenas distracções. Por exemplo, colocou menos duas colheres de margarina a derreter. Já à massa faltava maleabilidade é que deu conta de que não tinha posto mel. E quando ia fazer as formas dos biscoitos apercebeu-se que não tinham fermento. Mas nada disso tinha de irremediável. Os biscoitos chegaram no seu tempo e em alguns até cometeu um pequeno perjúrio: fez um buraquinho com o dedo, arredondou-o e encheu-o com um doce de framboesa há muito esquecido no armário da cozinha. E embora ela tenha saído de sua casa pela última vez, pela última vez não tem mais, garantiu, foi uma face tranquila que, já o dia começava a estremunhar, se repousou sobre o travesseiro, consumindo, nessa distância infinda que vai do palato à alma, um travo meio doce meio queimado dos biscoitos que sempre, sempre amou. O lugar do amor é aqui, ao pé da metafísica.