Milonga E(terna).

Não deixam de dançar os velhos de Lisboa. Não sei o que os move, mas adivinha-se neles uma amizade forte e um erotismo inabalável. Ele terá setenta e tantos anos, ela sessenta e alguns. Ele parece um D. Quixote. Cabelos alvos, barba tranquila, porte altivo e magro. Aos tangos mais alegres corresponde com um olhar maroto, uma criança. Saltarinha até. Está vestido a preceito, com os seus suspensórios e os seus sapatos próprios. E quando os acordes tristes do tango caiem na pista parece deixar-se invadir por uma imensa melancolia. O seu rosto parece chorar, seca e silenciosamente. Ela firma a testa na sua fronte esquálida e onde o companheiro derrama, sorri. São dois de uma só peça como é tão raro ver-se. Apercebemo-nos disso quando baixamos os olhos até ao tablado e vemos aquele bailar sem alguma hesitação. Quase não param, em todas as horas da nova Milonga da Graça. Dançam libertando-se da morte ou porventura, vieram aqui para morrer. Não me admiraria. Ao vê-la tombar o seu corpo pesado sobre a frágil figura do seu par, percebo que naquela dança há tanto de de erotismo e amizade como de confiança.