À procura do fim

Mesmo num amor como este, há um fim. Não o seu fim, é inesgotável um amor assim, mas um fim. Como se um diálogo com, não sei se a morte, pelo menos a ideia de morrer. É terrível. Parece que a única coisa que um amor que exulta não pode ou não é capaz é de prever a sua desaparição. E é a única coisa que o fará sobreviver. Que o fará ser esse amor em devir que acontece, já aconteceu. Há um momento em que algo acaba. Em que tudo estala. Para não implodir, explode. Não sei do que são feitos os grandes amores, um assim, gigante, que não cabe em nenhuma parte do meu corpo, só agora. Mas avanço, na ideia de que o amor crescente, e é esse o que nos conheço, é feito de mortes várias. É por amor que o levo pela mão, com a ternura inteira de que sou capaz, a conhecer a face branca. Logo ali se tingerá das cores mais inauditas. Tem sido assim, sempre inaudito desde que nasceu.