Ficar em casa

Trabalhar ao fim de semana tem as suas vantagens. Ficar em casa a um dia de semana. Acordar com tempo para namorar. Sorrir para o despertador e dizer-lhe, hoje levantas-te tu, se quiseres. Sair à rua para comprar pão e ouvir o vozear da rua. Todas as ruas têm um vozear próprio. O da minha concentra-se toda no cruzamento desta com a rua descendente de Sapadores, fazendo uma caixa de eco onde se juntam serventes, trolhas, comerciantes, roça-paredes, o barbeiro quando sobe cá acima para um penalty, algum taxista que parou para pedir trocos, o chocalhar das socas das donas de casa que abrem a porta dos seus quintais de onde começam a sair cheiros de comida caseira. Basta subir um pouco para ficar de novo no silêncio dos prédios novos, estruturas de argamassa e betão cada vez mais inodoras, insonoras. Olho o rio antes de entrar em casa, é um ritual diário, não me despeguei dele nunca, subo as escadas com energia enquanto me benzo, invisivelmente, para que nenhum deus mais atento não me possa acusar de algum género de religiosidade vadia. Ao chegar a casa, empoleirado à janela, depois de me meter com o Jeremias e a Mia, um casal de gatos, ainda hei-de saudar os vizinhos de baixo, são do teatro, os artistas têm horários de morcego, como dizia a minha mãe quando há muitos anos me via sair de casa às cinco da tarde para ir trabalhar, ele está agachado no canteiro de terra com uma pequena tesoura de podar. Corta as ervas daninas mas não as arranca, estranho, é para fortalecer a terra, responde-me, nunca tinha pensado nisso, é muito novo o meu vizinho mas interessa-se por estes saberes da terra, das plantas, das folhagens. Os nossos quintais são pequenos logradouros, com um canteiro de terra ao fundo, mas ele consegue, com a ajuda de toda a sorte de vasos, fazer crescer uma pequena floresta colorida e refrescante. Para minha felicidade. A janela do quarto é como uma pequena televisão onde me esqueço do tempo a passar. E daqui a nada é noite, e amanhã folgarei de novo.