Arco-Íris

batemos às portas das casas. elas estão fechadas ou entreabertas ou mesmo escâncaras. batemos à porta das casas porque queremos lá morar, abrigarmo-nos ou simplesmente repousar de tanta procura. de tanto batimento no cascalho dorido. hás-de reparar - o que quer dizer, hás-de me fazer a justiça de - que em mim se instalou um fenómeno raro, como se em mim fosse arco-íris, enquanto escrevo dos meus dedos escorre água lacrimejante, do meu olhar tropeça o mais leve sorriso. é sempre assim que me sento na ombreira de uma porta onde em baixo desenhei, a rabiscos inconsequentes, aqui pode ser que se revele o fantástico espectáculo da ilusão de um amor, é sempre assim à beira de um precipício que me sento sobre a ideia de um amor decerto precoce, amar, porque falso, porque nunca, cansa, ouviste?, cansa, eu sei, senão não falaria do arco-íris, não conheço outra forma de elevação do humano, da nossa humanidade, de encontro com a dádiva, com o sexo rúbio e incandescente do mundo-menino, estamos a falar da pele, do corpo, mas muito mais do que isso, estamos a falar do sentido da vida, ou menos do que isso, do sentido que lhe damos, que lhe conseguimos dar. à nossa vida. tenho os olhos lassos e cansados e a minha dor é esta ferida de casablanca que não desaparece, que nunca mais desaparece, há muitos e muitos anos e até sempre, enquanto, provisoriamente, temporariamente não te encontrar o lugar, o onde, o como te esquecerei. e tu dizes, e bem, mas não sou eu, não é de mim que falas, repara, olha o quando, o onde e o como cheguei à tua vida, dela me apartei, pois não, não és, não és tu, nem um nome te possui, apenas esta ideia, esta ânsia, esta louca e demorada e persistente - e no para sempre que aqui a minha vida é - vontade de dançar.