Rua do Mundo

Vou à Rua de São Boaventura, à eterno. Detenho-me por acaso, no acto criativo de Marcel Duchamp. E há lá coisas que sejam por acaso? Duas ou três linhas adiante percebo logo que não, é um seguimento da conversa que deixei no prazer inculto do Possidónio C. . Diz Marcel D. - ou se não diz fui eu que li mal, acontece-me muitas vezes - que há qualquer coisa dessa experiência mediúnica entre o autor e o espectador que se escapa ao domínio do primeiro. Tudo se escapa. Tudo se escapa entre os dedos. Deixo escorregar o livro para a cesta de verga e na passagem agarro numa capa que me chama a atenção. Por breves momentos. Deixo-a novamente tombar. Sem algum ruído. Os livros ressoam mas não agem e muito menos se desfazem em som. Mas há algo, uma porção reticular de pó, de poeira, que vem entre os meus dedos e o levantar da mão, criando um lastro, digo, um rasto. É possível pois seguir, e até perseguir, uma mão, não já a mão que escreve, mas a mão que se enturmou com um livro. O que não é perseguível é a marca de uma paixão. Concordo contigo, e nem concordo, prostro-me diante da sabedoria que esse teu dizer enunciava, há um coma da razão em tudo o que vejo, em tudo o que toco, em tudo o que sinto. É prudente agora que me separe dest'outro que em mim escreve para manter a minha unidade. Não estou em risco nem sequer em perigo, mas é da melhor prudência metodológica que não perturbe com inadvertida poésis a quimica do mundo.