Indicadores de cumplicidade são órgãos pares

Já há muito tempo que era para contar esta história. Era uma tarde que anunciava o fim de todas aquelas tardes. Não acredito em premonições, mas foram as vozes que tal anunciaram, os segredos que seguiam por atalhos e se ampliavam por fim, até serem tão grandes que já não eram segredos. Eram os olhos. Para a deixar escrita, a história. Ela deitada sobre o peito dele. Mas só para as minhas mãos não tinha coragem de a citar, texto dramático ecoa, ecoa, até que fura. E não era Janeiro. Tinha de haver um motivo. E era com entoação que falavam. E esperavam que os silêncios acabassem. Quase que os ouço contarem os tempos. E era uma vez uma história que estava prestes a acabar. Ela dizia qualquer coisa sobre o coração, porque o ouvia bater foi o que (se) perguntou. O dele. Porque o seu batia longe dali, já tinha apanhado um avião, fazia uns dias em direcção a uma capital europeia. Consegues adivinhar o meu estado de espírito pelo que ouves? É só um orgão musculado o que é que ele diz das pessoas. Estava calor e a cama estava feita. Contar esta história é como descolar pastilha elástica do sapato, raspando-o num degrau de estação de metro. Os braços já não cresciam mais na direcção um do outro e a pele era um subterfúgio para fugir. O que é que há depois? Depois do prazer ou depois do meu coração parar quando tu fores? Os olhos ou os segredos já só se encontravam no tecto. O apartamento era tão vazio. Como as formigas, cumprimentavam-se e afastavam-se em direcções opostas. Não sejas parvo, não caio no teu ardil (pausa) o meu ouvido junto ao teu peito é uma máquina da verdade (sorri). E é que depois fico vazia como o apartamento. E o telefone tocou. Era tarde de verão ou primavera, porque tenho de ser coerente. E ele levantou-se para atender. E demorou porque era a mãe. O motivo é mesmo esse, invejo o apartamento, o ar de cortar à faca. E quando voltou a cama estava feita, mas vazia.