Será arte?

Ouço Calcanhoto. Ouço-a e vejo-a. Apaixono-me mil vezes por aquela presença, por aquela luz, por aquela história que ela conta enquanto promete devorar Caetano, a linguagem, o perfume da casa. E penso em ser artista. Por um breve momento penso em ser um verdadeiro artista. Não a escrever estas misérias que aqui deixo. Mas a arriscar, a sair da minha casa, dos que convencionei como queridos, a fazer uma trouxa e um farnel, e a cantar por aí. A pedir ao Pedro que me ensine a cantar, nem que seja um samba de uma nota só. Ele acredita que o pai canta bem. Ou então ainda não consegue conviver com a ideia de que o pai é, quanto às cantorias, como aquele bardo do Astérix. Um artista que não cante, para mim não é um verdadeiro artista. A música é das mais sublimes invenções da nossa humanidade. Podemos desesperar de tudo um pouco. A vida, o custo dela, a morte, o seu preço. Mas quando chegamos à música, seja um tantra, um forró, uma valsa, seja um sonetinho de Vinicius, o espirito desmancha-se, reconforta-se, reconquista-se. Poderia não ser assim, mas é. Todas as noites saio de casa à procura de música, do som, do embalar doce dos sentidos. E todas as noites volto com a sensação de que não foi em vão e de que amanhã hei-de roubar mais uma hora de sono para escutar este ziguezaguear malandrino pela ronda dos sons, da melodia, da harmonia. Deuz zangou-se comigo quando não me deu a confiança necessária para me desfazer em som. Ensurdeceu-me.