O tempo que é o tempo que aqui andamos

Ao ir ao Avatares e ao ler o post sobre os quatro anos, percebi que já tinha passado o aniversário deste blogue. Sou agora da blogosfera praticante tão igual como da vida: vou por hábito, por alegria endémica, por modo de ser, de pensar, porque o meu corpo me diz para ir, porque ele se transforma em pensamento. Claro que faria festa, se de tal me alembrasse, o festejo é um momento excêntrico da nossa vida em que quase tudo faz sentido. Uma festa colodorida. Fazem-me falta os que cá não estão mas é dos vivos que recebo as cores, os vermelhos, os amarelos, os verdes, os azuis, todas as cores bases de onde partem todos os arco-íris do mundo. Estou a ficar velho. Às vezes começo a escrever e desato a chorar sem saber porquê. Ou se calhar, à medida que cresço em vez de envelhecer vou para novo. Lá, nessa terra onde fui também choramingava muito. Todos os dias acordo e adio o desespero. Ele bate-me à porta, ou à janela, já não sei. Quer missa. Eu não lha dou. Sinto que podia ser melhor, que as coisas já tiveram um sentido bestial, mas não lhe dou missa. Nem missa nem missal. O meu deus é a minha vontade de cantar. Eu não devia estar a escrever isto num cibercafé. As pessoas vão-me ver a lacrimejar e ainda pensam que eu sou algum poeta. E não sou, nem poeta, nem poesia. Apenas um tipo que às vezes vem escrever aqui umas coisas e que depois acaba por escrever outras. Quatro anos é algum tempo. Fiz aqui amigos, amizades. Gente que nunca conheci, nem irei conhecer senão aqui. A blogosfera é uma das 7 maravilhas do nosso mundo. Tudo nela é falso, daquela falsidade que só a verdade pode ter. A performatividade da linguagem. Os meus mortos e os meus vivos. Voltei a existir de novo aqui, em textos de cinco, dez, quinze linhas. Eu não sei se voltarei a acreditar no mundo, não sei se voltarei a rir de riso natural. Tudo em mim é literário como a minha dor.