Li-ber-da-de

Quando um dia me perguntarem - mesmo na imaginação de um agnóstico não há morte sem alguma espécie de juízo final - o que é que eu lamento mais não ter conseguido fazer na vida -e eu sei, isto é de um derrotismo monstruoso porque significa que esperando ainda ter muito para viver reconheço que nunca o conseguirei fazer - terei de me confrontar com a minha incapacidade de perceber o que é a minha vida, o que é que ela pode ser, para que é que serve. Esta resposta é tanto mais penosa quanto tenho para mim que é um imenso privilégio estar vivo (o que faz do desperdício do seu usufruto quase uma tragédia ética). Estas questões surgiram-me porque de repente apeteceu-me que a minha vida tivesse algo mais do que este tratar da vidinha. Não há nada que me detenha senão o meu próprio medo, apercebi-me. Uma palavra, quatro sílabas, nove letras iluminou-me o rosto.