Despe-te, de déspota

Ele deitou-se na cama, recostando-se, esperando-a. Ela trazia-lhe um cheiro que o seu faro de canino pisteiro identificou como sendo de um outro homem. Nem esperou pela contra-análise. Disse-lhe, sério, como convém a um poeta ou a um cabresto:

- Cheiras a sexo de homem.

- És tu, de ontem.

- Ontem fui outro.

- E vais ter ciúmes de ti mesmo?

- Porque não?

Estava a ficar possesso. Começou a palpitar. Tinha de ter cuidado. Já ía no segundo enfarte, começava a suar, depois ouvia mal. Ela disse-lhe, ou melhor, ele ouviu:

- Déspota.

Ele detestava quando ela o atacava para se defender.

- Déspota? Tu é que andas a comer outro gajo e eu é que sou déspota?

Deixou-se afundar na cama. Estava tudo perdido. Ela deitou-se, macia, sorridente, sobre o seu corpo:

- Eu disse, despe-te.