A luz do meio dia

Disse-lhe:

- Há vinte anos atrás eu tinha terror de poder chegar ao lugar onde estou.

- Onde estás?

- Não sei. Não sei nada. E o pouco conhecimento que tenho vai-se perdendo.

- E tens medo?

- Sentes-me o medo?

- Não.

- Eu também. Eu percebo que a grande aventura do conhecimento não é a colecção de respostas que um tipo é capaz de juntar sobre o mistério do existir.

- Pois não, isso são falsas respostas.

- É um tipo meter-se debaixo das saias do primeiro deus que encontra.

- O que é que fazes?

- Não faço nada. Deixo-me estar. Tento aguentar o embate deste não saber. É terrível porque nos educamos toda uma vida para a ideia de que sem respostas morremos. E afinal aquilo a que chamamos angústia não é angústia. É tempo. Apenas tempo. O meu corpo quando me calo sabe mais do mistério do mundo do que eu quando me torço nesta retórica caguinchas.

- E o que é que eu faço aqui neste não saberes?

- É uma contingência do tempo que vivi ter chegado aqui.

- E então?

- Só será verdadeirmente festa quando encontrar alguém que aguente comigo este embate.

- É isso que eu faço aqui?

- Diz amo-te muito depressa.